DESVELO

Su nombre esta compuesto de tristeza,

y el dolor se ciñe a su regazo,

es su sangre, opaca y espesa,

y la penumbra ilumina su ocaso.

Melancolía, le dicen, es su apodo,

la que acuna con sombras la mañana,

la luz frágil que asoma en el recodo,

se fragmenta en su alma ya lejana.

Cada día es un firme intento,

por ser aroma, franca y sin tristeza,

atrayendo el matiz del movimiento,

pero bucólica la esperanza se tropieza.

Surge una lagrima al son de la campana

y resbala con anónimo desdeño,

en su vacío camino, se afana,

para dejar la huella del furtivo sueño.

Es mujer, fugaz y sin cimiento,

y trémulo el llanto es su alarido,

esa mujer que se la lleva el viento,

y sobre el lecho la deja sin sentido.

Vicky ©